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重新开始（第2页）

这次他弹的不是音阶，是《月光》的开头。那三个音——三度音程，轻轻的，像从很远的地方传来的。

第一个和弦下去，声音是散的。他停了一下，重新来。

第二个和弦，还是不对。手指按下去的位置偏了，声音闷闷的。

第三次，第四次。

第五次的时候，那个声音终于对了。三个音叠在一起，像月光落在水面上，轻轻荡开。

他没有继续往下弹。就停在那里，听着那个和弦的余音在空气中慢慢消失。

然后他合上琴盖，站起来。

走出音乐教室的时候，走廊里已经没什么人了。他往校门口走，远远看见裴海明站在花坛旁边，书包单肩挎着，低头看手机。

陈鱼脚步顿了一下。

裴海明抬起头，看了他一眼。

“怎么还没走？”陈鱼走过去，声音比自己预想的要轻。

裴海明收起手机，看着他，没回答。

两个人并排往外走。

走到校门口。他停下脚步，转过身。

“裴海明。”

那个人看着他。

“但我很久没弹了，”陈鱼发现自己的声音是哑的，又低下头，声音小了下去，“可能弹得不好……”

“你弹过吗？”裴海明问。

陈鱼愣了一下：“弹过。”

“那就不叫很久没弹。”裴海明的语气很平，像在说一个不需要讨论的事实，“学过的东西，不会忘。”

陈鱼抬起头，看着那个人。路灯的光落在裴海明脸上，他的表情还是那样，淡淡的，但那双眼睛里有一点什么东西——不是安慰，是某种很确定的、不需要证明的东西。

“你就当重新开始。”裴海明说。

重新开始。

陈鱼把这四个字在心里默念了一遍。

他点了点头。走了几步，又停下来，回过头。

裴海明还站在那里，看着他。

“明天，”陈鱼说，“我交了表告诉你。”

“嗯。”

陈鱼上了车，把书包放在旁边，从口袋里掏出那张折得皱巴巴的报名表。他把它展开，看着“陈鱼”那两个字。

这两个字他写得格外认真。

他靠在椅背上，把报名表贴在胸口，闭上眼睛。

明天交表。

然后，练琴。

晚上，陈鱼坐在书桌前，打开手机，搜索“贝多芬月光奏鸣曲第一乐章”。

他没有琴谱，老家的琴谱还在姥姥家，他没带过来。他只能看着手机屏幕上的谱子，用手指在桌面上模拟。

桌面是木头的，敲上去没有声音。

但他的手指在动。

C#小调。三连音。那三个音，他今天在音乐教室练了十几遍，终于弹对了。他记得那个声音——像月光落在水面上，轻轻荡开。