
院子。 她坐在马厩里的干草上,直接对着瓶子喝酒,鲜红的酒液顺着嘴角淌下。她抬手擦了擦,随手拿起一根胡萝卜咬了一口,又递到一旁,喂给西尔弗。 “西尔弗,”她靠着那匹半卧在地上的马,“以后你是我的了。” 西尔弗安静地咀嚼着胡萝卜,一下又一下,节奏平稳。 薇薇安看着越来越密起来的雨,皱眉,“英国的天气也太奇怪了,还是意大利好。” 前几天的信里,珀西还在谈天气,说等她去了,他们可以一起去都灵,说她一定会喜欢那里的阳光。 他怎么会死呢?他才二十五岁啊。 据说有一类人天生敏感,对自己的大限是有预期的。 她忽然想起,当她祝他欧洲之行愉快的时候,他脸上曾闪过一丝极轻的悲伤。那时她没有多想,以为是他...